Le brouillon recèle d’une valeur révélatrice. Une émotion naît de l’exhumation d’un dessin s’effaçant par l’effet inexorable du processus chimique qui ronge la feuille écornée, trouvée au fond d’un tiroir que tu avais le projet de ranger. Même si tu ne connais pas le résultat final ; même si le brouillon n’avait mené à rien, peut-être même davantage dans ces cas-là. Même si tu avais été toi-même l’enfant qui le cacha dans ce tiroir. C’est une intention qui remonte à la surface. Une idée dans l’imparfaite perfection de sa naissance.
