— Le rien est ontologiquement impossible, tu cries
amorçant l’approche de Pluton.
— Le suicide est un paradoxe.
— Et le monde ne fait qu’un — nous y reviendrons un jour. La mort n’est qu’abstraction.
Et ces tubes transparents. Fins. Pleins de liquide.
Et ces draps.
Et la sonnette, bien sûr.
