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mort

— Le rien est ontologiquement impossible, tu cries 

amorçant l’approche de Pluton.

— Le suicide est un paradoxe. 

— Et le monde ne fait qu’un — nous y reviendrons un jour. La mort n’est qu’abstraction.

Et ces tubes transparents. Fins. Pleins de liquide.

Et ces draps. 

Et la sonnette, bien sûr. 

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