Parvenu à l’âge du Christ, tu deviens hipster. Né dans les seventies. Ton père portait la barbe. Tu te laisses pousser la barbe. Dans ta maison d’enfance, il y avait des vinyles, des tables en formica, des objets orange, du pastel sur les murs de la section maternité de l’hôpital qui t’a vu naître. Tu t’entoures de tout ça. Tu fredonnes la ritournelle de l’enfance. Le gris caresse tes tempes avec la douceur d’une mère implacable. Tu t’en offusques avec la fureur de l’ado intimement conscient de son impuissance. Tu écriras peut-être un article sur le sujet pour le canard qui t’emploie. Quelque part au coin de la cuisine, derrière l’horloge murale, peut-être, dans l’ombre tiède, un mouvement t’échappe.
