Salut à toi prophète, et aux bardanes qui s’accrochent à ta barbe ! À toi qui sors de la forêt des hésitations. Nous savons qui tu es.
Vautré sur les siècles, tu parles tout bas, et ça ressemble à un chant de larves nécrophages. Ce tintement des symboles ! Ce grouillement de l’histoire dont tu te dis le ventre ! Enfant armé d’une paire de ciseaux souriant séducteur au-dessus des morceaux du cut-up.
Nous ne sommes pas dupes, tu sais. Même si, avec une certaine mélancolie, nous jetons une pièce dans ton bol à aumône.
