Entre les réseaux d’asphalte, I’m lost.
Happé par l’avancement des machines, j’agace les aguerris, jamais au fait des présélections à choisir, des chemins évidents, des secrets de polichinelle. Je tourne sans trouver le lieu ou l’issue. Grimaces de colère dans les rétroviseurs. La signalétique absente entretient une ambiance de zone réservée aux initiés. La zone dévore le territoire. Le sol vibre du ronronnement féroce des moteurs qui annonce l’avenue de l’entre-ville. Des bips bips bips du cockpit rappellent à l’ordre ceux du siège arrière.
— Rattachez-vous, tenez-vous droit, videz vos gobelets, cessez de remuer.
Puni l’inadvertant qui pensait à l’ailleurs.
Cris des enfants impatientés sur le mobilier de la cafétéria au premier sous-sol. Canalisatrices mains des mères caddies. Mise au rythme de la chaîne du produit. Roulement des tapis. Translation d’objets devant les lecteurs de codes barres. Statistiques. Il flotte dans l’air une odeur de mayonnaise. Une chanson mélancolique traverse la membrane du haut-parleur au plafond.
Puis déjà empressés de rentrer dans nos demeures, corps collés aux ressorts de la ferraillante ferraille de fer comme des mouches à la spirale adhésive que le moine déserteur jette au bas de la chute d’eau de la rivière Yang Tsé au son des turbines du barrage.
